(Liberamente tratto da Una brutta faccenda, di Anton Pavlovič Čechov)
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«Appiccia» ho detto, pure se stavo solo io. Poi ho cacciato il micciariello da dentro alla sacca e ho dato piede al bombolone. Bella storia. Che ci sta di meglio di un bel cannone in mezzo a una notte solitaria e scura, ho penzato. Vabbuò, inzomma, forse solitaria, però scura manco per la capa, che con tutte le luci che gialléano e i pannelli di controllo appicciati, e soprattutto con quella luminaria che sta dietro a me, qua pare sempre mezzoggiorno. Brutta storia.
A un certo punto una botta potente da dietro alla porta dell’altoforno. Mi sono girato e non ci ho visto più una mazza. Come sempre. Poi piano piano l’occhio si è abituato alla luce. È stato allora che ho incominciato a sentire la voce.
«Aràp’».
Mammamia, ho penzato, questa mariuana biologica è micidiale, mi sa che la prossima volta me ne devo mettere un poco di meno dentro allo spiniello. Bella storia.
«Aràp’, strunz’». Una voce forte e calma, colle vibrazioni dei bassi che ti fanno tremare, come quelle degli spiker alla radio. Allucinazione o non allucinazione, mi sono incominciato a cacare veramente sotto.
«Chi cazz…»
«T’aggio ditto aràp’ sta sfaccimm’ ‘e porta. Nun me sient’?»
E che potevo fare, ho aperto il portellone, pure se sapevo che dentro ai tremila gradi dell’altoforno non ci può stare nisciuno. Brutta storia.
«Tossico» ha detto la voce. Poi m’è arrivata in cuollo una ventata di aria bollente. E la luce fortissima, molto più forte di quella che si vede attraverso il vetro.
«Ma che è…»
«Tossic’ ‘e mmerda. Che vai trovando dentro alla droga, l’illuminazione? Te la faccio vedere io, la luce». E mi è arrivata un’altra botta di calore e come un flesh sparato in faccia.
«Ma inzomma, chi sei, che bbuò?»
«Songo ‘nu fantasma».
«Eh, se se. E io songo ‘nu Gostbasters, statte accorto ca te zuco».
M’ha afferrato con una mano càvura càvura, e m’ha strinto il braccio assai, che mi sono messo a alluccare.
«Nè, omm’ ‘e niente, ma te lo vuoi chiavare dentro a quella capa di mmerda che tieni che io songo ‘nu muorto? Nu muo-rto!»
«Vabbe’ vabbe’, sei morto, però mo’ lasciami un poco che mi stai facendo male».
«Marò, ma sei ‘nu fecatiello! Mo’ li pigliano tossici e pure ricchioni, i guardiani del camposanto?»
«Ma quale camposanto e camposanto, ‘o zi’! Chist’ è n’altoforno. Puoi essere pure un fantasma, però nun capisci niente: hai pigliato ‘o stipone pe’ don Rafele».
«Tossico, ricchione e pure strunz’. Guaglio’, questo lo chiamano altoforno, ma è un camposanto, e lo sai perché? Perché ci è morta tanta di quella gente che tu manco te l’immagini. E statt’ accorto perché ci puoi schiattare pure tu».
«Cioè… tu mo’… a me…»
«No, ’nzallanuto, nun te voglio accidere. Sto dicendo che tu a faticare qua dentro puoi zompare all’aria da un momento all’altro. Come a Peppino l’anno passato, te lo ricordi? O come a quelli che sono sciuliàti da sopra a una passerella e so’ caduti dentro al fuoco. O come a me, che vent’anni fa rimanetti incatastato dentro a una tubolatura laterale, e so’ fernuto primma soffocato e poi appicciato».
«Brutta storia».
«Over’, brutta proprio. Però tu mo’ mi devi aiutare. Portami fuori da qua dentro».
«Ma se tu sei un fantasma, non puoi passare pe’ tutte parti?»
«No, guaglio’, tu ti hai visto troppi film. Io sto ancora incatastato, e qualcuno mi deve liberare. Andiamo». E mi ha afferrato n’ata vota per il braccio. Mentre mi spingeva fuori dalla sala controllo l’ho guardato bene, sembrava un cristiano normale, solo un poco più giallo, un poco più càvuro, inzomma un poco più appicciato. Ma no come a uno muorto appicciato, più come a uno che si stava appicciando dentro a quel momento stesso. Brutta storia.
«Questo che è, ancora l’ufficio del masto?» mi ha domandato guardando a una porta inzerrata e poi voltandosi indietro.
«Masto, ’o masto, e che stai sopra a un cantiere di fravecatori? È la suite dell’ingegnere capo. Comunque sì, affinale, è ancora quello».
«E questa, è la sala tecnici? Ai tempi miei girava voce che ci stava uno stanzino, ammacchiato in fondo a tutto, dove ci tenevano gli archivi, pure quelli coi segreti industriali dentro, ‘sta manica di fetenti!» mi ha detto mentre camminavamo, e lui mi spingeva e nel frattempo si voltava da tutte le parti.
«È la sala del tecnico, sì, è uno solo perché mo’ ci stanno i compiuter. E i segreti industriali mica ce lo vengono a dire a noi dove li tengono, se pure li tengono. Comunque sta tutto là dentro, il compiuter principale sta là».
«E questa qua, è sempre la stanza del contabile? Una barca di soldi si sono fatti, sopra al sangue della povera gente, sopra alla pelle nostra. Un cuofano di denari, e li tenevano pure in contanti, quelli che venivano dai bisniss aumm aumma, li tenevano dentro a una casciaforte».
«Questo mi sa che è ancora tutto tale e quale, compare».
«E tu, guaglio’, sei il guardiano di tutta sta tarantella?»
«Esatto».
«Solo tu?»
«Io e un altro paio di noi. Solo che uno sta in malattia, e con l’altro ci diamo i turni, smeziamo la nottata metà ciascuno».
«E accussì tu rimani sulo tu e ti puoi fare le canne, eh?» mi ha detto, e mentre lo diceva, che eravamo quasi arrivati all’uscita, mi è parso che guardava un’altra volta indietro, e mi è parso pure di sentire dei rumori nel corridoio che avevamo appena fatto.
«Ué, ma tu perché mi stai facendo tutte ste domande?»
«No… accussì… per perdere il tempo…»
«Cioè, comm’è che vuoi sapere tutte ste cose?»
«Ma… quando mai… è pe’ vede’ se era cagnato qualcosa…»
«Sì, vabbuò, ma quanti guardiani siamo, e dove stanno i soldi, e i segreti industriali. Allora?» Più lui si buttava nelle cannucce, più a me mi veniva da insistere, e mi incominciava a rosicare un penziero. E quella storia del muorto, mo’ che con la camminata lo sballo mi stava scendendo, e mi rimaneva solo una sfaccimma di fame, quella storia mi pareva sempre più assurda.
Eravamo arrivati davanti al portone dell’ingresso, io mi sono fermato vicino al pulsante rosso dell’allarme.
«Allora?» ho alluccato «Stai solo tu, o tieni altri compagni?»
Lui ha fatto una faccia strana, quasi come se si metteva a chiagnere.
«Ma che stai dicendo?»
«Perché, non ti sei venuto a fottere qualche cosa?»
«‘Nu mariuolo… nientemeno mi hai pigliato pe’ ‘nu mariuolo» ha detto con una voce lagnosa.
«Ma no, è che m’è parso strano…»
«Chesta nun m’era mai capitata… Io, arrubbare ‘ncoppa alla fatica…»
«Maro’, scusa…»
«M’hanno detto sfaticato, cap’ ‘e mmerda e pure terrorista, ma mariuolo nun me l’ha mai detto nisciuno… Nisciuno. E mo’ famm’ascì».
Non ho detto più niente. Solo ho araputo il portone, e ho guardato quel muorto appicciato che usciva senza girarsi più, e mentre dai corridoi dietro sentivo il collega che si scapezzava verso di me e diceva “Catiello, ma che ci fai là abbascio? E Sergiolino dove sta?”, vedevo quella luce gialla che si allontanava, e si faceva sempre più piccerella dentro alla notte scura, fino a che non è rimasta una fiammella come quella di un micciariello, poi un puntino illuminato come la capocchia di una canna, poi più niente, solo il cielo e l’aria fresca. Bella storia.
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