Categoria
Neanche nel giorno della celebrazione per la nascita di Cristo il nostro curse di scrittura può fermarsi. Soprattutto dopo le rimostranze e le accuse del Filologo – e la risposta dell’arabo, che vive qui a Vacca Pezzata. Oggi, dopo tre sentenze, tre tagli, una domanda. E, forse, chi è stato attento potrebbe già intuire anche la risposta.
Leggi tutto
Fharidi risponde all‘accusa del Filologo – è lui, non c’è dubbio, si sente la voce. Qui. La voce, dico, e nient’altro. *La pubblicazione del primo podcast si è scontrata con la crudele realtà della logistica. Si pregano i gentili ascoltatori di cliccare qui per ascoltare il contenuto
Leggi tutto
Riportiamo un messaggio acuminato fattoci pervenire dal Nostro Filologo, a cui risponderemo per tempo. “Quijano e Fharidi, non perdiamoci in vane loquele. Lo ha detto tempo fa al vostro riguardo Don Juan Pedro Lozano, attraverso un testo di Baudelaire [Nde: La fausse monnaie]; lo ha implicato, di recente, Bran, divinità fluviale, in una serie di commenti, riferendosi alla vostra infiammabile, isterica coda. Ve lo confermo io, dati alla mano: siete dei falsari. Dati alla mano, dico: ho seguito con interesse…
Leggi tutto
Ancora il Poeta. Ancora, mai sazio. O graziosa luna, io mi rammento che, or volge l’anno, sovra questo colle io venia pien d’angoscia a rimirarti: e tu pendevi allor su quella selva siccome or fai, che tutta la rischiari. Ma nebuloso e tremulo dal pianto che mi sorgea sul ciglio, alle mie luci il tuo volto apparia, che travagliosa era mia vita: ed è, né cangia stile, o mia diletta luna. E pure mi giova la ricordanza, e il noverar…
Leggi tutto
Questo è lo spazio del Muna. Uno spazio in cui fa il chimico e fonde cose (oggetti, concetti e persone). Uno spazio che c’era già e che solo ora, retroattivamente, si chiama Le metamorfosi. Retroattivamente, dico – perché il diritto, come la coscienza, è solo una cosa che viene dopo. Eccolo, dunque: tradizioni o tradimenti. A voi la soluzione. (Con una pentola)
Leggi tutto
Eccoci – martes o el dia de la guerra. E andiamoci, allora, alla guerra, come sempre accompagnati dal signore del comico. Andiamoci – con una pentola*. (Per ripetizione!) * Questo signore del comico, voi lo conoscete?
Leggi tutto
La maledizione della letteratura, o di quella cosa là, in cui tentiamo di muovere passi difficili – i piedi incollati al pavimento molto spesso – è che questa ciclicamente si rinnoverà dall’incendio e dalle ceneri, che noi stessi alimentiamo per ucciderla – o fosse solo per amarla. Una tale maledizione vuole che ci sia sempre qualcosa da raccontare, finché la specie non sarà estinta. Come possiamo ancora negarci la commedia? C’è chi ne fa un problema solo umano – vale…
Leggi tuttoCave canem – Sulla solitudine. Abbiamo discusso a lungo dell’abito e, alla fine, ci siamo ritrovati ad escoriarci la pelle. Il freddo e il caldo, tutt’insieme, senza perdersi un solo grado. Entrambi capaci di bruciare e seccare. “Che facciamo, dunque? Bisogna pur farsi ricrescere la pelle, a questo punto! Non vogliamo, certo, morire per estrema sopportazione.” Di pazienza ce ne vuole molta – a tenere liberi pensieri tremendi. E una tremenda solitudine.
Leggi tutto
Ed ancora – come ogni volta – i nostri corsi la sera – che il buio, la notte, botte! Il confine, il luogo d’incontro tra il ridicolo e il tragico – è quello il punto. I percorsi che si aprono e non arrivano a chiudersi – non possono. Quello è l’altro punto – il punto mancante per unire i percorsi. Eccoci. Nel nome del grande comico (“con una pentola!”) sedete e prendetene. (Per chi volesse ripetere)
Leggi tutto
[no intro] Arthur Rimbaud Ma Bohéme Je m’en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal ; J’allais sous le ciel, Muse, et j’étais ton féal ; Oh! là là! que d’amours splendides j’ai rêvées ! Mon unique culotte avait un large trou. Petit-Poucet rêveur, j’égrenais dans ma course Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse. Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou Et je les écoutais, assis au bord des routes, Ces…
Leggi tutto
