Vi presentiamo il secondo intervento di Marco Bruttapasta in questi luoghi (qui il primo). Buona lettura, nos semblables.
Cammino come uno sciancato fuori e dentro il mercato di Camden town. Cielo grigio da 10 giorni e mi sto pure un po’ cacando il cazzo, scanso una bancarella con dei funghi magici, magic mushrooms… ma comme me priparo, mica e’ pozzo fa’ cu’ ’na pummarulella? Una scarpa gigante, dal muro di un negozio a momenti mi viene ’ncuoll o accussì mi pare… è un’insegna, ma ci sta chi tiene ’a cerevella cchiù a sfoglia e’ cepolla e’ me, doje creste, chine e’ anielli alluccano comm’a che.
Nel corpo la pesantezza di un cous cous, ma chi me lo ha fatto fare? A confronto i peperoni sono una caramella… nelle narici troppi fritti, troppi grassi, sta appesa n’oca indonesiana da quindici giorni, quann’ me vere scodinzola, me fa e’ feste, abbaja… fish and chips. All you can eat 9,99£!!!! Una ragazza, coi capelli color centro d’igiene mentale, si accovaccia e urina dietro un’auto, mi guarda e ride del mio stupore. Da un negozio Virgin una canzone dei Cure, entro e non accocchio niente. Da un pub buttano fuori un nero con la maglia dell’Arsenal, «sì viaggiare…» diceva Battisti… ma perché mi devo portare appresso sempre e comunque pure me? ’A signorina dell’easy jet nun me puteva fa’ paga’ ’na tassa, forse mi rimanevo a Capodichino, nun me purtavo ’stu mamuozio appriesso.
Piove ma non ti bagni, ti inumidisci le ossa… è così avere l’artrosi?
Il telefono vibra: è un cliente mi vorrebbe chiedere delle querele della moglie, ma il numero appartiene a un altro mondo, a un’altra dimensione, a milioni e 200 km fa… Qualcuno ha sboccato per terra, a fianco a na’ bancarella: e Lady D e la moglie del principe sono i loro neomelodici… andranno pure a farsi i matrimoni… ’o principe Carlo che litiga pecché ’o fanno ascì prima della pezzogna…Un tipo insiste, mi vuole vendere una brocca per il tè, faccio la faccia del tipo «ma che cazz’ vaje truvann’?» Altre Guinness… perché in Italia non sanno mai così? sarà il forno, sarà l’acqua… rido tra me mentre un bus a due piani guidato da un pakistano mi porta in giro per la città… quasi capota una fermata. Turn left turn right, ma perché questi maronni debbono guidare mancini? È un 94 ma potrebbe essere un R2, troppe risate sguajate, non ci sono vajasse ma nere col culo a forma di Kfc che rincorrono bimbi stressanti, vinciuti. Un paccaro a mano smerza della povera ddia, si chiama Jennifer ma lo ha dato come una Titina qualsiasi, e leggo nei suoi occhi la stanchezza, il sapere già che quel figlio non andrà a Poggioreale ma fuori a un brutto locale a Elephant and Castle a farsi di crack… capillari rotti davanti a me guardano un cab con due stronze dentro, 3000 pound spesi da Harrods, 0 pound di umanità negli occhi… un palestrato col tatuaggio del West Ham vuless’ piglia’ questione con me, ’na capa e’ merda che poteva nascere a Ponticelli, gli sorrido stanco, a volte mi viene una pacienza che Gesù Cristo mi tozzolea e mi dice che esagero… Una statua di Freddie Mercury con dei palumbi sopra «jate a cacà da un’altra parte» Bet Bet Bet, facce immerse dentro a ’na bulletta… Sento sempre cantare in inglese qua, ho nostalgia di Nino d’Angelo. Si diventa emigranti già dopo 3 giorni… sto sotto al Big Ben, lo posso toccare ma fa freddo e fa freddo pure a Piazza Plebiscito e pure a Times Square, sotto la Tour Eiffel… la prossima volta mi debbo lasciare al check in… uomini con la bombetta piovono dalla Oxo Tower, nun è Magritte, è la crisi che è arrivata pure qua… ti vorrei qui, vorrei essere abbracciato, ma poi già ’o saccio che me ne vulesse fuì…
Mannaggia a chi mi ha fatto conoscere Pietro Ciampi, chi mi ha fatto sentire Perfect Day… mo’ sotto all’uocchie ci vorrebbero bacinelle… ’na puttana viene arrestata dai Police, ma pecché? Manc’ ’nu panno spaso… arrivo a Trafalgar Square, ’na piazza accussì grossa, sembra quella di Parete, un vecchio suona il jazz col sax. Ma quant’è bello ’o jazz quando dura poco e nun t’abboffa e’ ppalle. Un topo striscia non lontano da lui, sulle scale verso i leoni: è rassicurante come un cane, non c’è cattiveria, non c’è leptospirosi in lui… se va a verè duje quadre dint’ o Museo National… chiamm’ ll’ati suricilli… se mettene a verè e Girasoli e’ Van Gogh, si ’e siente ’e rider… un ’e lloro chiamm’ zoccola a n’ata… Vulesse sta’ ’mmiezzo a lloro…
