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Lupus in Crapula

Live from anywhere

“Allora, dove siamo finiti, Fahridi?” gli chiedo. “Dove siamo? Finiti? – Se proprio vogliamo essere, almeno siamo iniziati!” mi risponde, e non sta scherzandomi. “Che ora è?” Non mi trattengo, è più forte di me. “L’urgenza, Quijano, non c’interessa. L’urgenza non è un problema di musica.” Mi rincuora l’arabo, sbarbato, tutto ripulito fuori. “Quando? Inizia la commedia quando? – Te lo ricordi questo vecchio adagio?” Mi dice, ride  e quasi gli cade la chitarra di mano. Io rido, la chitarra…

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Lupus in Crapula

“Oh Crapùl!”

C’era un saggio una volta, se ben ricordo, e questo saggio era solito dirci: “Quijano e Fharidi, voi volete fare vera mente come quello che parla per accenni?”. Noi, l’entusiasmo ci ha sempre sfruculiato il glande, e gli rispondevamo “Oh Crapùl!”  e ridevamo. Un giorno, tuttavia, veniamo a sapere che Mr. McMetis era il tale saggio. “Maledetta la nostra iconoclastia del nome e del nume!” abbiamo imprecato, perchè pensavamo che non avrebbe fatto più ritorno. Eravamo ingenui, forse non eravamo…

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letteratura e altri buchi, Lupus in Crapula

lì dentro

Così, mentre si vanno preparando cose (due testi sull’arte di scrivere; un esordio, un inedito di un ospite graditissimo; e traduzioni ed altre succulenze), nel frattempo, nella notte stessa in cui il vivente accende il morto e ci guarda attraverso (e la notte/batte/botte), mi viene di mettere questo sul piatto*: [youtube=http://www.youtube.com/watch?v=WSXhb0kPXLc] Ci sono quelli che pensano d’en avoir fini avec le jugement de dieu (i postumi per reddita dichiarazione di redditi, i prepensionati, i morti, soprattutto) e quelli che non vedono altro…

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Crapula Edizioni

Scontro al vertice (II)

“Questo è il luogo, Fharidi. Il silenzio, il luogo eletto.” “Misura le parole, Quijano!” Il terreno pesante, l’aria gelida. La neve si deposita ai lati, i confini del campo non esistono. La palla-parola circola viscida, gli uni studiano gli altri, scivolano. Omero torvo in panchina s’infiamma con gli occhi. Il pubblico sbraita, insulta, sputa. Harold Bloom fischia per un fallo lanciato dagli spalti al centro del campo. Prende nota, lo occulta nelle mutande. “Sono lenti, riflettono. Si scivola, Fahridi. Non…

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